È domenica, ci vediamo come al solito alle 9.30.
Guido con mamma accanto ed ascoltiamo una parabola che tocca i cuori.
A distanza vedo un grosso ciuffo arancione sul ciglio ma la fila di auto non consente rallentamenti e allora imbocco la prima stradina di ghiaia per girarmi e tornare indietro.
Oggi mi è capitato di leggere una storia sul web, tra le righe ci percepivo la fine di un amore, l’impatto con il lutto.
E lo riconosco…
Mi sono ritrovata a camminare sul ponte della ferrovia che attraversa l’Adige, con la testa immersa nei ricordi di quante volte, in passato, ho vissuto lo stesso uragano emotivo.
Stamattina è entrato un ragazzo di circa vent’anni che stava… bruciando. Lo chiamerò Andrea per privacy e per proteggere il suo diritto al silenzio. Andrea non bruciava solo per l’acido che gli risaliva in gola ma per l’incendio che gli divampava nello stomaco dopo l’ennesima umiliazione vissuta in uno studio medico.
Un paio di notti fa, nel cuore del buio (contemplavo Orione nel cielo) in un’ora senza sonno, ho immaginato la terra nel 2077: il nostro pianeta non era morto sotto le bombe, come molti penseranno… ma sotto un grande ed assordante rumore.
Nel mio cortile ho posizionato i nuovi cassonetti; ci metto la plastica, il vetro, l’umido. E sono indecisa, contemplando l’oltre, se riporre la cronaca di questi giorni nel bidone del secco o tenerla dentro il mio cervello e di conseguenza nella pancia. Mi sono chiesta infine…
Cara Sognatrice,
ti scrivo da qui, da questo angolo del cassetto che sa di chiuso. In che scaffale hai riposto quell’eccitazione che ti illuminava lo sguardo?
Ti ricordi di me?
Non lasciarmi tra i disegni dimenticati nella cartellina a pois o sopra l’aquilone che da troppe primavere non cavalca il vento. Dimmi che la scintilla che un tempo
